元符三年四月初二，汴京。

        柳絮尚未飞尽，御街两侧的槐树却已抽出了嫩绿的新芽。

        日头从东面的城墙上探出头来，将连绵数日的阴云撕开了一道口子，金灿灿的阳光洒在皇城的琉璃瓦上，也洒在御街两侧那些店铺门楣上。

        国丧已过了七七，街面上的白布早去撤去，可那股子沉闷劲儿却还没散尽。

        茶肆酒楼里的说书先生依旧不敢敲响惊堂木，瓦舍勾栏里的丝竹声也还没响起来。

        纵使日头再好，也透不出几分活气。

        毕竟，如今正在打仗，打一场所有人都没有底气的仗。

        茶馆里，一个穿着灰布短褐的老者端着粗瓷碗，压低声音对身旁的同伴说。

        “听说陕西路那边，常平仓的粮都调空了。春荒还没过，好些人家已经断了炊。”

        同伴是个面皮白净的中年人，闻言叹了口气。

        “可不是嘛。”

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