刘典吏的脸色变了。

        沈知行注意到了，但并没有因此放松。他知道自己正在走钢丝——说得太多会被当成威胁，说得太少又没有说服力。

        “我不是来揭短的，”他说，语气诚恳得恰到好处，“我是想来补窟窿的。我爹当年在牢里，翻来覆去只看两样东西——一本《算经》，一本《大明会典》卷二十一赋役篇。我跟他学的，就是算黄册。那种老账本的错误，别人看不出来，我能。”

        这当然是假话。沈存义生前确实精通算术，但沈知行真正的“老师”是明代财政史的专业训练和数理逻辑。可是他不能说真话——说了也没人信。

        刘典吏盯着他看了很久，目光在阴暗中像两把钝刀，没有什么锋芒，但沉甸甸地压人。

        “你知道替我把这笔账平了，意味着什么？”

        “意味着我从此是您的人，您让我干什么我就干什么。”沈知行回答得很干脆。

        这句话不是真心的。但他知道此刻必须这么说。

        刘典吏忽然笑了。那人笑起来的时候，眼睛眯成一条缝，脸上的肉堆起来，看不出是善意还是冷笑。他从袖子里摸出一把黄铜钥匙，打开了墙角一只上了锁的木柜，取出一大摞发黄的册子，放在桌上，激起一片灰尘。

        “嘉靖二十八年、二十九年、三十年的黄册底稿，还有这两年秋粮、夏税、盐课、商税的所有收支细册。”刘典吏拍了拍那堆册子，尘埃在油灯光中飞舞，“你就在这里看。看完了告诉我，那三千两百两到底能不能找回来。找得回来，我请你吃饭——找不回来……”

        他没有说下去，但意思很清楚。

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