和谢长峥那晚替她擦枪的时候，那种小心翼翼的、仿佛在对待什么稀世珍宝的仔细，一模一样。

        枪，擦干净了。

        苏晚把步枪重新组装好，右手拉动枪栓，听着那一声熟悉的、代表着一切正常的金属咬合的清脆声响。

        然后，她背起枪，走出了破庙的廊檐。

        身后，天边那道压抑了一整夜的铅灰色细线，开始泛起一丝极淡的、带着温度的红色。

        新的一天。

        他还在。

        她也在。

        够了。

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