这种沉默。

        比三千人的笑声更响。

        “苏射手。”

        林耀之的声音从担架上传过来，沙哑，带着肋骨旧伤压迫肺叶的那种气短。但语调稳得像一根拉直的钢丝。

        苏晚停了脚，微微偏头。

        “你刚才那一枪，”林耀之的嘴唇因为失血过多而泛着淡紫色，眼底的光却亮得刺人，“打的不是木桩。”

        不是问句。是陈述。

        苏晚沉默了一秒。

        “报告林团长，”她的声音不高，但校场前三排的人听得清清楚楚，“我打的是一台日产尼康望远镜。那东西是管制战利品，不应该出现在督战官的私人指挥车上。”

        这句话落下去的时候，校场上的空气像被一把钝刀子从中间劈开了。

        几个参谋军官同时转头看向陶刚身后那辆指挥车的引擎盖——望远镜的碎片散了一地，物镜玻璃被子弹击穿后碎成了齿状的残片，金属镜筒歪在车轮旁边，上面那行日文铭刻在阳光下清晰得像是故意摆出来给人看的。

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