多尔衮翻身上了亲兵的战马，缰绳一抖，战马嘶鸣着窜了出去。

        他没有回头。

        不敢回头。

        身后那个杀神还在追，还在杀，还在用那根普通得不能再普通的长枪把镶白旗的勇士一个个斩杀。

        马蹄砸在泥地里，溅起的泥水糊了他一脸。

        多尔衮顾不上擦，伏在马背上，两只手死死攥着缰绳。

        跑，跑，跑。

        他不知道跑了多久，只知道身后的喊杀声越来越远，越来越轻，最后被雨声盖住。

        雨开始下了。

        先是几滴，砸在脸上冰凉冰凉的。然后越来越密，越来越急，从雨丝变成雨帘，从雨帘变成倾盆。

        天像是被谁捅了个窟窿，水往下倒。

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