多尔衮翻身上了亲兵的战马,缰绳一抖,战马嘶鸣着窜了出去。
他没有回头。
不敢回头。
身后那个杀神还在追,还在杀,还在用那根普通得不能再普通的长枪把镶白旗的勇士一个个斩杀。
马蹄砸在泥地里,溅起的泥水糊了他一脸。
多尔衮顾不上擦,伏在马背上,两只手死死攥着缰绳。
跑,跑,跑。
他不知道跑了多久,只知道身后的喊杀声越来越远,越来越轻,最后被雨声盖住。
雨开始下了。
先是几滴,砸在脸上冰凉冰凉的。然后越来越密,越来越急,从雨丝变成雨帘,从雨帘变成倾盆。
天像是被谁捅了个窟窿,水往下倒。
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