“谁干的？陈默，你……”

        “别……别叫医生……”陈默抓住他的手腕，力气大得惊人，“钢笔……不能……不能给他们……狄更斯……”他的眼神开始涣散，死死盯着林见清，“苏……苏先生……也……”

        话没说完，手松开了。

        林见清跪在血和水混成的小洼里，指尖还残留着陈默皮肤的温热。书店里静得可怕，只有雨声，还有远处隐约的警笛，也许是巡捕房的，也许是七十六号的，租界的夜从来不缺警笛。他低下头，看着手里的钢笔。黑色漆身，金色的笔夹，很普通的一款。陈默用命护着它。

        狄更斯。苏先生。

        苏文渊。他的大学导师，三个月前在法租界失踪，报馆的说法是“携款潜逃”，熟悉苏先生的人都不信。一个在课堂上讲“史家之绝唱，无韵之离骚”时眼里有光的先生，怎么会卷走那点捐款？

        门外又传来脚步声，这次不止一个人。

        林见清猛地起身，动作太急眼前黑了一瞬。他迅速将钢笔插进西装内袋，冰凉的金属贴着胸口。他做了两件事：先是走到门边，从内侧挂上“打烊”的木牌，锁好门；接着回到陈默身边，从他外套内袋摸出怀表、几张皱巴巴的法币，将柜台抽屉拉开一道缝，伪造抢劫的现场。

        做完这些，他靠在书架上喘息。手还在抖，不是因为怕，是身体在抗拒刚刚发生的一切。他看向陈默的尸体，那个总爱说“见清，等仗打完了，我要去延安看看真的宝塔山”的年轻人，瘫在地上，堆出凌乱的褶皱。

        警笛声近了。

        林见清从后门离开书店。后巷堆着发霉的木板和破竹筐，一只黑猫从垃圾桶上跳下，绿眼睛在黑暗中一闪。他贴着墙走，雨水顺着瓦檐成串砸在肩头。走到巷口时，他停了一下，回头看了一眼书店后窗透出的、昏黄的一小方块光。

  The content is not finished, continue reading on the next page