“林先生，”沈世钧终于开口，声音低沉，“你以为我愿意看见她死？叶曼丽……我认识她三年了。她父亲死的时候，是我帮她收的尸。那本《千家诗》，是我从她父亲手里拿下来的，血已经浸透了，我还是把它擦干净，还给了她。她说‘谢谢沈先生’的时候，一滴眼泪都没掉。我知道，从那一天起，她就不是原来的叶曼丽了。”

        他顿了顿，点燃一支烟，深深吸了一口，烟雾在昏暗的车厢里弥散。

        “我帮她，是因为我欠她父亲的。叶老先生教过我古文，在我最迷茫的时候，他跟我说过一句话：‘世钧，人这一生，最难的不是选择对的路，是选了路之后，不回头看。’我选了的路，回不了头。叶曼丽也选了她的路，也回不了头。我们都在自己选的路上走，走到今天，这个结局，也许早就注定了。”

        “所以你就可以看着她死？”林见清问，每个字都从牙缝里挤出来。

        沈世钧转过头，看着他，眼神复杂，有疲惫，有悲哀，还有一种更深沉的、近乎绝望的东西。

        “林见清，你到还不明白吗？在这个游戏里，没有人是安全的。叶曼丽死了，下一个可能是我，也可能是你。杀她的人拿走她的手袋，目标很明确，胶卷，或者保险箱的密码。他们知道胶卷在你手里，或者至少，知道通过你能找到胶卷。叶曼丽这个中间人死了，你，就成了唯一的目标。”

        车子缓缓停下。林见清看向窗外，不是安全屋，而是一栋陌生的花园洋房，铁门紧闭，门口亮着一盏昏黄的灯。

        “这是哪？”

        “我的一个住处。”沈世钧推开车门，“下车吧。我们得谈谈，在你成为下一个目标之前。”

        林见清迟疑了一下，还是下了车。雨还在下，细密的，冰冷的。他跟着沈世钧穿过花园，鹅卵石小径在脚下发出细微的摩擦声。两旁种着冬青，叶子在雨水中闪着暗绿的光。

        洋房里很安静，只有壁炉里的火在噼啪作响。沈世钧脱掉外套，示意林见清在沙发上坐下，走到酒柜前，倒了两杯威士忌。

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