“你出来了。”

        “出来了。”

        “你没事了？”

        “也许。”

        我翻过身，躺在石板上，看着天。天很蓝，一朵云都没有。塔尖在蓝天里显得格外黑，像一截烧焦的木头。

        徐鹤亭走过来，站在我旁边。他低头看着我，灰色的眼睛被太阳光照得很浅，像两块磨花了的玻璃。他伸出左手，拇指朝上。那道疤还在他手上。“生不如”三个字，第四个位置还是空白的。

        “林深，你手上的疤呢？”

        “没了。”

        “传给它了？”

        “传给它了。”

        “它下去了？”

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