雨越下越大。我站在棚子底下，衣服湿透了，贴在身上，冷。但不想换。

        索菲亚从帐篷里出来，换了身干的，头发还是湿的，一缕一缕贴在脸上。她把一件外套递给我。

        “穿上。”

        “不冷。”

        “你在发抖。”

        我低头看自己的手。确实在抖。不是冷。

        我接过外套，披上。

        罗德里戈蹲在火堆旁添柴。火苗被雨浇得忽明忽暗，像随时要灭，但每次又苟住了。火光跳在他脸上，他的眼睛一直盯着塔的方向——虽然什么也看不见。

        “你说过，你带勘探队来过三次。”我说，“三次都进去了？”

        “进了。”

        “每次进去，那些尸体有变化吗？”

        罗德里戈折下一根枯枝，扔进火里。火蹿高了一些，噼啪响。

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