老祭司走了之后，我没有回营地。我站在塔前，看着那道封死的石门。石门上刻着那些弯曲的、不属于任何文字系统的笔画。勘探队说它们是计数器，记录一个人来过这座塔多少次。春分那天阳光从天窗钻进来，在塔底形成眼睛形状的光斑时，这些刻痕也在光里被照亮。它们活了。不，它们一直在活。只是我没看到。索菲亚走过来，站在我旁边。她把面罩摘了，挂在脖子上，脸上有被橡胶压出的红印子，一道一道的，像皱纹。

        “回去吗？”

        “再等一会儿。”

        “等什么？”

        “等它再长一点。”

        她没有催我。背着包走到广场边上，坐在一块石板上，把相机从脖子上取下来，翻看刚才拍的照片。阳光很烈，她眯着眼睛，把相机的屏幕转了一个方向避开反光。

        她的表情在变。不是害怕，是那种看到不该看到的东西之后才会有的神情——困惑、不安、还有一种说不清的东西。眉毛拧在一起，嘴唇抿着，偶尔松开，叹一口气，又抿上。

        “林深，你过来看看。”

        我走过去，蹲在她旁边。她把相机递给我。

        屏幕上是一张那具“子时”尸体的面部特写。闪光灯把每一个细节都照出来了——眉弓左低右高，鼻梁末端微微往左偏，上唇比下唇薄很多。和索菲亚说的一样，但不是最让我在意的。

        最让我在意的是它的额头。

        额头上刻着字。

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