“林深，你打算怎么办？”

        “不知道。”

        “你会回去吗？”

        “回哪？”

        “马瑙斯。那座塔。”

        我看着那块匾。

        “也许。也许疤长满了，我就回去了。”

        “疤长到哪了？”

        我低头看右手。那道疤从虎口到了手腕，暗红色的，像一条干涸的河床。边缘的皮肤绷得紧紧的，发亮。它开始刻字了。不是“死亡等我”，是别的。第一个字，一横，一竖，一横。像“十”，又不是“十”。起笔的位置很深，像是刀子刻进去的。

        “到手腕了。开始刻字了。”

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