“林深，你觉得是什么？”

        “不知道。也许是肠绞痛。也许是长牙。也许是别的东西。”

        “‘别的东西’是什么？”

        “不知道。”

        她知道我撒谎了。我知道她知道。但我不能说，不敢说。怕说出来就成真的了。怕说出来那道疤就会长回来。怕说出来孩子的手上就会出现什么不应该出现的东西。

        “林深，你什么时候回来？”

        “不知道。也许下个月，也许明年。”

        “你不想回来？”

        “想。但不知道什么时候。”

        她沉默了一会儿。电话那头有孩子的哭声，很轻，很远，像是从另一个房间传过来的。

        “他醒了。我去喂奶。你早点回来。”

        她挂了。我握着手机，坐在沙发上，看着窗外的天。灰蒙蒙的，云压得很低。要下雨了，但还没下。

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