“好。不用守了，不用等了，不用在黑暗里数日子了。”

        他转过身，看着塔。月亮在他身后，把他照得很亮。他站在那里，像一尊雕像。

        “林深，你回去吧。不要再来了。”

        “这是最后一次？”

        “最后一次。以后不要来了。”

        “好。”

        他走进塔里，走进黑暗。木杖点在地上，笃、笃、笃，一下一下，越来越远。

        我睁开眼。天还没亮。索菲亚睡在我旁边，呼吸很轻。孩子睡在她旁边，呼吸也很轻。我看着天花板上的水渍。那只眼睛还在那里，圆形的，浅黄色的，从楼上漏下来的水渍。它在看我，但它不是塔里那只眼睛。它是温柔的，不会杀人的。它是马瑙斯的雨季留下的痕迹，是这间老房子呼吸的痕迹。

        那道疤已经不在了，但它还在。在沈鹤亭手上，在塔里，在那只眼睛旁边。他替我守，我替他活。孩子的手是干净的，他不用替我守，不用替我活。他只要替自己活。

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