“你痒了多久了？”

        “从左手换到右手那天开始。一直痒。没停过。”

        她沉默了一会儿，把我的手放下，转身走到厨房，倒了两杯水，端过来。我们坐在沙发上，隔着一个人宽的距离。孩子睡了，屋里很安静。窗外有鸟叫，不知道什么鸟。

        “林深，你这次回来，是看孩子，还是想清楚要回去了？”

        “都想。”

        “想清楚了吗？”

        “没有。”

        “那你想清楚了再决定。不急。孩子还小，不会跑。塔也不会跑。”

        八百年了，塔没跑过，一直在那里。

        那天晚上，我睡在索菲亚家的客厅。沙发不长，脚伸出去一截。她拿了条毯子给我，又拿了个枕头。枕头上有一股洗衣液的味道，干净的，淡淡的。我躺在沙发上，看着天花板。天花板上有水渍，圆形的，浅黄色的，像一只眼睛。它在看我。不是塔里那只眼睛，是另一只，更温柔的，不会杀人的眼睛。

        半夜，孩子哭了。索菲亚从卧室出来，抱起孩子，在客厅里走来走去，嘴里哼着什么。声音很低，像风。我睁开眼睛，看着她。月光从窗户照进来，照在她身上，照在孩子身上。

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