“半度。”林远之说，“从昨天到现在，偏了半度。这海……这海的底下有东西。”

        “磁石？”

        “不只是磁石。”林远之把铜盘端到眼前。海水在盘里晃，木片在晃，针在晃，可针尖指着的方向，始终是东——是君士坦丁堡的方向，是那颗红星的方向，是北辰的方向。

        “王匠人，你可知君士坦丁堡，在古罗马语里什么意思？”

        “不……不知。”

        “意思是‘君士坦丁之城’。”林远之放下铜盘，望向海对岸。铅灰的天幕下，君士坦丁堡的轮廓隐隐可见，圣索菲亚大教堂的圆顶像颗巨大的洋葱，在云层下泛着暗哑的光。

        “可在这城底下，埋着另一座城。是希腊人建的，叫拜占庭。拜占庭底下，又埋着更老的城，是色雷斯人建的，叫吕科斯。城叠着城，像树的年轮，每一圈都是一朝一代。可无论哪朝哪代，这城的正中心，都埋着一样东西——”

        他顿了顿，从怀里掏出那卷羊皮星图。图是巴士拉那个老星相家留下的，边缘焦黑，可正中那颗红星，依然鲜红如血。他在红点旁，指了指那行波斯文小字：

        “此星非星，乃客自东来。”

        “客自东来……”王匠人喃喃重复。

        “嗯。”林远之把羊皮卷起来，塞回怀里，“这城，这海，这天，都在等一个客。等了千年，等了万代，等到城墙上的血渍渗进石髓，等到海里的磁石吸偏了针，等到北辰旁边，终于多了一颗星。”

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