笔锋很稳，字迹干净——“老头，我走了。说不准什么时候回来。”

        他把字条平放在画案正中，用那方老砚台压住一角。站直身子，看了这间画铺最后一眼。

        微光从窗格里漏进来，照在墙上那几幅沈老头的旧画上。画里的驻云津还是二十年前的样子，一笔一画都没变。

        他背上行囊，转身出门。

        木门合上，锁头咔哒一声落下，铺子里重归寂静。

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        清晨的气息扑在脸上，带着灵溪特有的清润和一丝若有若无的甜。

        宋青辞站在门口的台阶上，深深吸了一口气。他能感觉到空气里每一缕凉意擦过皮肤，能看见街对面青石板上露珠正顺着石缝往下渗。

        这些细节以前他也看得到，但从来没有像此刻这样清晰过，仿佛整个世界都被水洗过一遍。

        他正要迈步，余光忽然扫到隔壁茶铺里透出来的灯光。

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