“吃。”

        还是一个字。

        他接过碗，喝了一口。粥是甜的，不是放了糖的那种甜，是饿了很久之后喝到热粥的那种甜。

        他喝粥的时候，她坐在旁边的木凳上，没说话。手搭在膝盖上。火盆的光照在她的脸上，一半明一半暗。

        后来他们对了暗号。

        “我是弦音。”

        “我是风筝。”

        就这样，没有握手，没有寒暄。两个代号在除夕夜的安全屋里碰了一下，像两片落叶在风里擦肩而过。轻得不能再轻，

        但他记住了那碗粥的温度，和她说“忍着”时候的语气。

        记到现在。

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