第二天，斯诺离开喧闹但虚浮的林荫大道，拐进一条狭窄、潮湿、散发着垃圾气味的后街小巷。

        这里是光鲜巴黎的背面，繁华投下的长长阴影。几个蜷缩在门洞或垃圾桶旁的身影，与灰暗的墙面几乎要融为一体了。

        其中一人吸引了斯诺的目光。

        那是个约莫五十多岁的男人，头发灰白油腻，但梳理得竟还有一丝过去的痕迹；脸上脏污，但轮廓依稀能看出曾经的清癯甚至文雅。

        他穿着一件破烂不堪的旧西装外套，肘部磨得发亮，里面的衬衫领子虽然污黑，却还顽固地系着一条完全辨不出颜色的领带结。

        他坐在一个倒扣的破木箱上，面前摆着一个小铁罐，里面只有寥寥几枚生丁。他没有像其他乞讨者那样哀声央求，只是垂着眼，目光空洞地看着自己那双开了口的旧皮鞋。

        斯诺在他面前蹲下，轻声问道：

        “先生，打扰一下。我是记者，美国人。能跟您聊聊吗？”

        男人缓缓抬起头，眼神浑浊，他看了看斯诺的相机和笔记本，嘴角扯动了一下，不知是笑还是别的什么。

        “美国人？来记录欧洲的衰败，还是法兰西的耻辱？”

        “我只是想了解这里正在发生的事。”斯诺诚恳地说，“政府……没有救济吗？为什么待在这里？”

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