赫尔曼笑了。“那先去吃饭。食堂给你留着呢。”

        贝克尔走到食堂门口，看见老妇人提着篮子走过来。

        “小同志，今天累坏了吧？给你带了几个番茄，路上吃。”

        她把几个红彤彤的番茄塞进贝克尔手里。贝克尔想说什么，但老妇人已经转身走了。

        他站在食堂门口，看着手里的番茄。阳光照在上面，红得透亮。他咬了一口，甜滋滋的。

        一九三二年九月，东普鲁士，边境某农业合作社。

        埃里希·韦斯特曼站在村口，拎着一只棕色皮箱，望着眼前这片陌生的土地。

        阳光很好，天空蓝得刺眼，远处是一望无际的麦田，麦子已经收了，只剩齐膝的麦茬在风里晃。

        空气里有泥土和干草的味道，还有一种让他感到莫名烦躁的宁静。

        韦斯特曼今年三十八岁，写过三本，两本戏剧，若干散文。读者吹捧说他是“柏林文坛最锐利的笔”，说他的书“让人睡不着觉”。

        韦斯特曼自己觉得，他是这个时代少数还清醒的人。

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