下午，韦斯特曼继续翻地。

        他的动作还是慢，还是笨。

        太阳晒得韦斯特曼头晕，他手上那几个水泡破了又起，起了又破。

        韦斯特曼咬着牙，一锹一锹地翻。每翻一锹，他就在心里骂一句。

        骂这该死的政策，骂这该死的土地，骂这该死的铁锹，骂那些永远在笑的农民。

        傍晚收工的时候，韦斯特曼已经站不直了。

        腰像断了一样，两条腿像灌了铅。韦斯特曼拖着铁锹往回走，走得很慢，每一步都用尽力气。

        费曼走在他旁边，扛着铁锹，步子稳稳的。

        “第一天都这样。过几天就好了。”

        韦斯特曼点点头，没说话。他心里想：过几天就好了？过几天我就死了。

        回到宿舍，韦斯特曼把铁锹靠在门边，走进房间，一头栽倒在床上。

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