那七本书还整整齐齐地码在桌上，一本都没动。

        韦斯特曼看了一眼，连伸手去够书的力气都没有。他闭上眼睛，很快就睡着了。

        接下来的日子，对韦斯特曼而言简直就像是一场漫长的酷刑。

        每天天不亮就被叫起来，下地，翻地，施肥，浇水，拔草。

        太阳晒，雨淋，风吹。

        手磨出了茧子，脚磨出了血泡，腰疼得直不起来，腿肿得像萝卜。

        韦斯特曼咬着牙，一天一天地熬。他想念柏林的咖啡馆，想念那些朋友，想念自己的书房。

        他一遍一遍地在心里骂，骂这该死的政策，骂那些坐办公室里拍脑袋的官僚，骂那个让他们下乡的韦格纳。

        韦斯特曼觉得这是迫害。赤裸裸的迫害。

        一个作家，一个知识分子，一个靠脑子吃饭的人，凭什么要被赶到乡下，干这些粗活？

        他的才华，他的思想，他的敏锐，难道是用来翻地的吗？

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