“我听不懂诗。”顾衍之说，“小时候先生教我念诗，念了三年，一句都没记住。先生说我是木头脑袋，不开窍。”

        “你不是不开窍。”沈清辞说，“你只是不喜欢诗。”

        “你怎么知道？”

        “因为你说过，你最喜欢的东西是地图。”沈清辞说，“地图不是诗，但地图里有诗。山川河流，城池关隘，每一寸土地都是诗。”

        顾衍之看着她，目光里有一种说不清的东西。

        “沈清辞，你这个人，说话的时候总是让人不知道怎么接。”

        “那就别接。”沈清辞转过身，继续看海，“听听就好。”

        夜幕降临，星星一颗一颗地亮起来。

        顺风号上的灯笼又点亮了，橘黄的光在薄雾中显得格外温暖。水手们围在船尾吃晚饭，有说有笑，气氛比昨晚轻松了许多。

        程远和苏晚坐在船舱门口的台阶上，一人手里拿着一个馒头，蘸着咸菜汤吃。苏晚吃得很慢，一小口一小口地咬，像一只小老鼠。程远吃得很快，三两口就吃完了一个，又从盘子里拿了一个。

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