“咻——轰！”

        巨大的爆炸声震得他耳膜发麻，一股浓烈的硝烟味顺着风飘过来，又苦又涩，呛得人喉咙发紧。那是属于战场、属于力量、属于被认可的味道。

        “啧，真过瘾！这辈子能摸一回这玩意儿，值了！”有人在旁边兴奋地感叹。

        李承霄却觉得这十月的风，突然冷得刺骨。

        他只能远远地站着，看着那面猎猎作响的红旗，看着那群“根正苗红”的兄弟们在靶场上挥洒汗水、轰鸣开火，而他，像一个被世界遗忘的看客，守着这十月的秋高气爽，和满地无人在意的空弹壳。热闹是他们的，掌声是他们的，连握枪的资格，都是他们的。

        十月的风卷着泥土和枯草的味道，一股脑灌进李承霄的领口，凉飕飕的，像细针一样扎在脖子上，扎进心里。

        “砰、砰、砰……”

        每一声枪响，都像是在他脑门上狠狠敲了一下。那不是简单的声音，那是身份，是资格，是别人能堂堂正正端起枪，对着靶子证明自己是个“好样的”，是个靠得住的人。而他，只能站在圈外，连靠近的资格都没有，只能听个响。

        他看见王二牛——那个平时割麦子都没他利索、挑担子都走不稳的家伙，现在端着机枪，脸涨得通红，扯着嗓子喊“为了胜利！”，那股神气劲儿，刺得他眼睛生疼，心里又酸又堵。

        凭什么？

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