他站在窗户边，脊背挺得笔直，视线越过窗棂，放在沈栀手里的牛皮纸信封上。

        刚才扛着大木箱进屋的那股子张扬和混不吝，这会儿褪得干干净净，整个人紧绷，连大气都不敢喘。

        他陶理能把省城倒腾来的缝纫机搬进屋，能花半个月垒起这三间大瓦房，能把村里的流言蜚语压下去，可他管不到千里之外的京市去。

        那是沈栀的根。

        她家里人要是非逼她回去，他能拿什么留人？

        沈栀走回西屋，在崭新的书桌前坐下。

        这桌子是陶理前两天专门找县城老木匠打的，木头茬子都打磨得溜光水滑。

        她从笔筒里抽出一把小剪刀，小心翼翼地绞开信封边缘。

        纸页抽出来的摩擦声，在落针可闻的屋里被放大。

        陶理往后退了半步，身子靠在刷了洋灰的墙面上。

        他随便拿洋布在机头上蹭了两下，装出没在意的闲散样，眼睛却一错不错地盯着沈栀的脸。

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