“二十二首，首首带数，句句压你！徐文进，你输了！”

        这一声断喝，如同惊雷落地。

        徐文进踉跄退后两步，扶着栏杆的手指因用力过度而泛白，眼底满是惊恐与难以置信。

        怎么可能？

        这绝对不可能！

        那个在徐家唯唯诺诺、连书都没读过几天的私生子，那个被车撞坏脑子的废物，怎么可能在这么短的时间内，作出二十二首足以惊艳天下的诗词？

        便是当朝大儒，也绝无此等才情！

        “这……这是妖孽……他是妖孽！”徐文进嘴唇哆嗦，语无伦次。

        此时，整个摘星阁已是一片沸腾。

        不论是寒门学子还是豪门贵胄，望向徐斌的眼神都变了。那是一种对绝对实力的敬畏，是对强者的膜拜。

        甚至有几位平日里自视甚高的紫袍大员，竟不顾身份，提着袍角挤在楼梯口，伸长了脖子往下看，生怕错过这位诗仙的一个表情。

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