他沿着墙根往前走。

        每隔两三米就能看到一道类似的抓痕。

        有些深些，有些浅些。

        有的带着污渍干涸后的暗褐色。

        方向很明确：一直往前。

        直到——

        陈默停在一处转角。

        抓痕消失了。

        他抬起头。

        头顶上方是一扇紧闭的木门。

        门楣上的铭牌被火燎得面目全非。

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