韦府的密室在三进院的地窖里，青砖砌的墙，碗粗的蜡烛，照得满屋子昏黄。

        韦正坐在主位，手里捏着一颗核桃，捏得咯吱响。他四十出头，圆脸细眼，穿着绛紫色锦袍，领口绣着金线，

        一看就是上好苏绸。

        “我韦家损失最大，”他把核桃往桌上一拍，“这次长安城的份额，该多分我一成！”

        对面坐着的王珪冷笑一声，端着茶盏慢条斯理地吹了吹浮沫。

        “你商队被劫，是自己无能。凭什么让其他三家给你垫背？”

        王珪五十来岁，瘦长脸，三缕长须梳理得一丝不苟。他穿着月白长衫，袖口磨得发毛，却洗得干干净净——这是王家“诗书传家”的做派，

        再穷也要端着。

        韦正腾地站起来：“王珪，你他妈说什么？”

        “我说的是事实。”王珪放下茶盏，眼皮都不抬，“韦家的商队，走的是自家路线，选的自家护卫，被人劫了，怪谁？”

        “你——”

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