秦九真挑了挑眉。他认识楼望和这么久，这小子的脾气向来是面上笑嘻嘻心里藏把刀，从来不跟身边人发火。今天这火气来得邪性。

        “你急什么？”秦九真拉了把椅子坐下，“眼睛还没好就想着切石头？”

        楼望和的手指顿住了。那只手悬在石头上方，五根手指微微蜷着，像一只停在半空中不知道该往哪儿飞的鸟。过了好一会儿他才把手收回去，用力揉了揉自己的太阳穴。

        “我不知道。”他说，声音忽然就低了，“就是……心里烦。”

        “烦什么？”

        “什么都烦。烦看不见，烦躺在这儿像块废料，烦外面的事情我一件都管不了，烦……”他顿了顿，牙关咬紧了一下又松开，“烦她昨天又守了我一夜。我看见她在门外坐着，靠着门框睡着了。我想叫她进来睡，但我连她的脸都看不见。”

        秦九真沉默了。

        他想起沈清鸢天亮前去厨房熬粥的样子。那双眼睛熬得通红，手腕上还有玉佛共鸣时留下的灼痕，但她没说一个累字。粥熬好了端到门口，听见楼望和在跟秦九真说话，又悄悄退回去，把粥温在灶上。

        有些人就是这样。他们的心疼从来不是用嘴说的，是熬出来的——像熬一锅粥，小火慢煨，一刻不停地搅，搅到米粒开花、汤汁浓稠，端到你面前的时候只冒热气不出声。

        “玉髓快化完了。”秦九真换了个话头，伸手在楼望和眼前晃了晃，“你现在能看到什么？”

        “光。朦朦胧胧的，像隔着层毛玻璃。能分得清白天黑夜，但看不清东西。”

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