汤姆抬起头，看着那座小山。“数不清了。几百本吧。”

        “几百本。够了吗？”

        “不够。永远不够。只要有人活着，就要写。写下来，就不会忘。”

        希望用铅笔在本子上画了一幅画。画的是光球，暗金色的，圆的，在艾琳的手心里。她在光球旁边画了一个人。是陈维。在笑。

        “汤姆哥。他还在笑。”

        汤姆看着那幅画。“在。一直在。”

        那年的秋天，艾琳的手开始抖了。不是怕，是老了。她老了，手没有力气了。光球在她手心里晃，晃得很厉害。她怕光球掉下去，就用两只手捧着。两只手捧着，还是晃。她坐在地上，把光球放在膝盖上。膝盖也在抖。

        “陈维。我老了。捧不动你了。”

        光球跳了一下。那是他在说——不要捧了。放着。

        “放在哪里？”

        光球跳了两下。那是他在说——放在心里。

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