人群涌来的第七天，火种镇外面站满了人。不是几百个，是几千个。从林恩来的，从北境来的，从东境来的，从西境来的。他们站在矮墙外面，站在根上，站在暗金色的光里。他们的眼睛里有同一种东西——渴望。渴望不疼，渴望不哭，渴望不死。

        塔格站在矮墙上，看着那些人。他的右眼花了，但他看得到——他们在等。等他说“进来”。但他不能。因为进来的人，要活着。活着就会疼。

        “塔格。让他们进来吧。”怀特站在他旁边，手里没有东西。他的眼睛里有血丝，嘴唇干裂。

        “进来可以。但要告诉他们——进来就会疼。疼一辈子。”

        “他们知道。”

        “知道还来？”

        “正因为知道才来。疼了，才知道活着。”

        塔格从矮墙上翻了下去，走到那些人面前。他看着最前面的那个人——一个老人，驼着背，手里拄着拐杖。老人的眼睛是灰色的，没有光。

        “你叫什么？”

        “我叫老汤姆。从林恩来的。”

        “老汤姆。你进来会疼。你的腿会疼，你的背会疼，你的心会疼。你还进来吗？”

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