老汤姆抬起头，看着塔格。他的眼睛里有泪。

        “我疼了一辈子。再疼一点，也不怕。我只想活着。活着看到明天的太阳。”

        塔格伸出手。老汤姆握住他的手。手是凉的，塔格的手是温的。温的透过掌心传进去。

        “进来。活着。”

        老汤姆走进火种镇，走到树下，把手按在树干上。树干是温的，暗金色的光在他指尖下跳。他哭了。哭完了，笑了。

        一个，两个，三个。他们走进来，把手按在树干上。树上的花亮了。

        但有人没有进来。他们站在矮墙外面，不动。不是不想进来，是在“算”。算进来值不值得。算疼一辈子值不值得。

        塔格看着那些人，看了很久。

        “你们不算了。进来就活着。不进来就死在外面。”

        第一个人走了进来。第二个人跟在他后面。一个接一个。

        但还有一个人没有进来。他站在最远处，穿着一件灰白色的袍子，帽子压得很低，看不清脸。他的手里握着一根棍子，棍子是黑的，没有纹。

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