舒缓的爵士乐，玻璃杯轻碰的脆响，男男女女压低的笑语。

        气味。

        昂贵的香水、雪茄、甜品奶油，还有……一股熟悉的、陈默常用的雪松尾调须后水味道，混杂着苏晴那标志性的、甜腻诱人的玫瑰香。

        窒息感如潮水般退去，取而代之的是空气涌入肺泡的细微刺痛，和一种无比真实、甚至过于鲜明的鲜活感。

        她没死？

        不，她死了。那冰冷下沉的感觉，灵魂剥离的虚无，刻骨的恨意……都不是假的。

        林晚僵硬地、极其缓慢地低下头。

        视线先是落在自己交叠放在膝上的双手。指甲修剪得圆润干净，涂着温柔的裸粉色甲油，皮肤光滑紧致，没有长期输液留下的淤青和针孔，更没有后来因病浮肿的痕迹。

        这不是她死前那双枯槁如老妇的手。

        身上是一条月白色的真丝吊带长裙，柔软的布料贴着肌肤，勾勒出依然玲珑的曲线。这是她三十五岁生日宴上穿的那条裙子，是陈默“特意为她挑选”的礼物，他说她穿白色最显纯洁温婉。

        纯洁？温婉？

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