赵睿哲看着他碗里的油碟，好奇的问。“叙昭，你不吃麻酱啊？”

        沈叙昭摇摇头：“不太习惯那个味道。”

        “地道的北京涮肉，就得蘸麻酱。”陈乐一脸痛心疾首，“你那个油碟，是四川人吃火锅的吃法，跟我们这不搭。”

        “好吃就行嘛。”沈叙昭又涮了一片，蘸油碟，塞进嘴里，笑得眼睛弯弯的。

        赵睿哲看着他，叹了口气，把自己面前的糖蒜碟推过去。“那你尝尝这个，糖蒜，解腻的。蘸麻酱的人需要这个，你那个油碟太油了，也得来点。”

        沈叙昭夹了一瓣糖蒜，咬了一口。甜的，脆的，蒜的辛辣被糖和醋泡没了，只剩下一点点若有若无的、清爽的后味。他眼睛亮了一下，又夹了一瓣。

        铜锅里的汤咕嘟咕嘟地冒着泡，热气从烟囱里升起来，在窗户上凝成一层薄薄的白雾。

        窗外的阳光透过那层白雾照进来，变成一团一团模糊的、暖烘烘的光斑，落在桌沿上，落在杯沿上，落在沈叙昭正在夹毛肚的筷子上。

        他又涮了一片肉，蘸油碟，塞进嘴里，好吃。

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