“那个孩子，”他开口，声音低下来，带着一种黏腻的、让人不舒服的温柔，“我一定会把他带回去？”

        薇薇安看着他。她见过这种眼神。在漂亮国，在那些对着祭坛上的祭品露出同样表情的信徒脸上。她知道维克多在打什么主意。

        “你想怎么做？”她问。

        维克多没有回答，只是从口袋里掏出一张皱巴巴的纸。那是一张打印出来的课表，上面用红笔画了一个圈——周一，上午，8:00，教学楼A座，301教室。旁边用歪歪扭扭的中文写着“工商管理，沈叙昭”。

        他把纸重新叠好，塞进口袋里。“去他学校看看吧。”

        薇薇安抹了一把脸，把那些晕开的眼线和脸上的灰一起擦掉，露出底下那张苍白的、疲惫的、却依然带着某种不服输的倔强的脸。

        “走吧。”她说，“反正我不可能就这么灰溜溜地回去。”

        维克多从墙上撑起来，拍了拍西装上的灰。那些灰拍不掉，嵌在面料里，像这趟华夏之行留给他的、永远洗不掉的印记。

        他转过身，朝巷子口走去。薇薇安跟在后面，一只脚高一只脚低，走路的姿势像一只翅膀受了伤的、还在努力扑腾的火烈鸟。

        巷子口的光照进来，把两个人的影子拉得很长，很长，长到影子尖儿都快够着对面那堵墙了。

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