“听我。”李振山深吸一口气，吸气的时间很长，胸膛缓缓隆起。然后，从腹腔深处，迸出一声：“嘿——哟——！”那不是喊，是吼。

        声音苍劲、浑厚，带着岩石的粗粝和山根的沉稳，更像这座山自己发出的呻吟。“把劲——”他第二次开口，调子拖得很长，“攒——嘞——！”奇迹发生了。

        原本杂乱的呼吸声，在这古朴的节奏里自动找到了节拍。年轻人的粗喘，陈阳的急喘，都渐渐平息。

        他们的手不再各自用力，而是随着号子的起伏，同时压下手柄。“嘿哟！齐心合力——”“把山——撼嘞——！”“嘿哟！”八个声音跟着应和，参差不齐，却是从喉咙深处挤出来的闷吼。

        李振山的号子没有停，他即兴编着词，调子永远是那个抬石头的调子：“脚下生根——腰莫软嘞——！”“嘿哟！”“眼睛盯准——手把稳嘞——！”“嘿哟！”“今日立起——通天柱嘞——！”“嘿哟！”“明日点亮——万家灯嘞——！”“嘿哟！”

        陈阳感觉自己的手臂在发热，不是肌肉的酸胀，是另一种热——从胸腔烧起来，顺着血管蔓延到指尖。

        他看见旁边的小川，眼眶红了，咬着牙，把全身重量都压在手柄上。

        塔筒的摆动幅度开始减小。一米二、一米、八十公分……那几排螺栓孔，在风中颤抖着，一点点向对准的位置靠拢。

        操作舱里，老王听到了号子。起初只是隐约破碎的音节，但渐渐地，那声音穿透了一切。

        他不再看跳动风速仪，眯起眼死死盯住接口处那条细缝，操控开始有了韵律，推杆、回拉、微调，动作随着号子的节奏起伏。

        “就是现在……”他喃喃自语。对讲机里，陈阳的声音传来，沙哑但沉稳：“吊机准备，听我倒数。”“三”老王将左手放在主卷扬控制阀上。“二”塔筒已完全稳定。“一”“落。”不是猛烈的下放，是温柔的沉降。

        吊臂缓缓降下，卷扬机以每分钟零点五米的极慢速度释放钢绳。

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