深夜十一点四十七分。

        亭子间的台灯还亮着。那是一盏老式绿玻璃罩台灯，灯座是黄铜的，已经锈迹斑斑，开关是拉线式的，线头缠着胶布。灯光透过磨砂玻璃罩洒出来，昏黄、温暖，在四平米的空间里划出一个明亮的小岛。

        陈默坐在书桌前。

        面前摊着三样东西：左边是蔡老师给的三本笔记本，右边是自己的交易记录本，中间是一本全新的、硬壳封面的笔记本。深蓝色封面，没有图案，只有烫金的“工作笔记”四个字。这是他下午回来时特意去文具店买的，花了八块五——对现在的他来说，不算便宜。

        但他觉得值得。

        笔筒里插着七支笔：两支铅笔，一支绘图铅笔，三支不同颜色的圆珠笔，还有那支老陆送的英雄牌钢笔。钢笔是最贵的，他平时舍不得用，今天拿出来了。

        窗外在下雨。不是暴雨，是淅淅沥沥的、江南特有的夜雨。雨点敲打着窗户，声音很轻，像有人在远处窃窃私语。偶尔有车经过，车灯的光扫过天花板，转瞬即逝。

        陈默拿起钢笔，拧开笔帽。黑色的墨水在笔尖凝聚，像一滴浓缩的夜。

        他翻开新笔记本的扉页。

        空白。纯白的纸，细腻的纹理，在台灯下泛着象牙般的光泽。

        他深吸一口气，笔尖落在纸上。

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