陈默离开棚户区那天，天空是铅灰色的。

        不是乌云密布那种灰，而是均匀的、厚重的、从地平线一直延伸到天顶的灰，像一口倒扣的铁锅。空气闷得让人喘不过气，连巷子里的狗都趴在屋檐下，吐着舌头，一动不动。

        蔡老师执意要送他。

        “就送到巷口。”蔡老师说，拄着拐杖站起来。他的动作很慢，先把拐杖撑稳，然后左手按住膝盖，一点点把身体从椅子上推起来。那条空荡荡的裤管随着动作轻轻摆动。

        陈默想扶他，蔡老师摆摆手：“我自己能行。腿没了，腰还在。”

        他们走出那间低矮的房子。蔡老师锁门——不是防盗门，是老式的挂锁，黄铜的，已经锈迹斑斑。锁头合上的声音很轻，“咔嗒”一声，像某种告别。

        巷子很窄，只容两个人并肩。地面是碎砖铺的，坑坑洼洼，积着前几天的雨水。陈默走得很慢，配合着蔡老师的步伐。拐杖点在石头上，发出“笃、笃、笃”的声音，像心跳，缓慢而坚定。

        “这几天，麻烦您了。”陈默说。

        “不麻烦。”蔡老师目视前方，“有人愿意听我这老头子唠叨，是好事。总比对着墙说话强。”

        “您的那些笔记……”

        “都给你了。”蔡老师打断他，“放在我这儿也是发霉。你拿去看，有用的就记下，没用的就扔了。不过记住一点——纸上写的东西，永远是死的。市场的血是热的，你得自己进去流一回，才知道疼。”

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