窗外是上海十二月的天空,灰白,梧桐叶子早落尽了。
他握着话筒,看着那些光秃秃的枝条。
上面鼓起一排排细小的芽苞,硬硬的,像还没学会说话的孩子。
“小赵。”
他说,“这个片子,上影厂不会投。”
赵鑫没接话。
“成荫说得对,我这回心太大了。”
谢晋说得很慢,像在确认什么。
“拍哺乳动物,拍母亲和孩子,拍应答,这不是他们想要的东西。”
电话那头,赵鑫的呼吸声变轻了。
“所以呢?”赵鑫问。
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