她没有说下去。

        沈砚舟也没有追问。他们都明白那个省略号里是什么——就像他们之间，那些从未真正说开的过往，那些在时间里发酵成怨怼的误解。

        “需要我做什么？”他问。

        林微言递给他一把细毛刷：“先把脱胶的部分清理干净。要轻，这本书的纸张已经脆了。”

        沈砚舟接过刷子，动作小心得像在对待一件稀世珍宝。他的手指很稳，这是常年握笔、翻卷宗练出来的。林微言站在一旁看了一会儿，转身去准备补纸。

        工作间里只剩下细微的声响——刷子轻扫纸面的沙沙声，剪刀裁剪补纸的咔嚓声，还有窗外偶尔传来的自行车铃声。夕阳已经沉下去大半，余晖从西窗斜射而来，在两人之间投下一道金色的光柱，灰尘在光里缓缓飞舞。

        时间仿佛慢了下来，慢得像旧时年月。

        “这里，”沈砚舟忽然开口，指着书脊内侧一个不易察觉的角落，“有线头断了。”

        林微言凑过去看。确实，在开裂的最深处，有几根装订线已经腐朽断裂，如果不处理，即使补好了表面，内里的结构依然脆弱。

        “得重新穿线。”她说，“但很麻烦，要一页一页来。”

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