他站在雨里，站了很久。久到衬衫湿透了贴在身上，久到手机在口袋里震了十七次，久到他自己都忘了自己是谁、在等什么。

        他等的是她回来。

        她没有回来。

        他把红绳放回盒子里，拿起最后一样东西——碎瓷片。青白色的瓷面上，半朵兰花安安静静地开着，釉色温润如初。他把瓷片翻过来，背面是粗糙的胎体，指腹摸上去，沙沙的，像摸着一堵老墙。

        “你还记得这个吗？”他问。

        “记得。”林微言说，“景德镇，古窑址。你说这是明代的。”

        “我说的不对。”

        “什么？”

        “不是明代。”沈砚舟把瓷片对着光，光线透过薄薄的瓷壁，兰花的影子落在他的掌心里，“后来我去查了，是宋代的。湖田窑的影青瓷。兰花的画法是典型的宋代风格，飘逸、疏朗、不刻意。明代的花鸟画得太满了，没有这个味道。”

        林微言看着他。窗外的光照进来，落在他的侧脸上，把他的轮廓勾勒得很清晰。他的下巴比以前尖了一些，颧骨也突出了，眉间多了一道浅浅的竖纹——那是长期思考的人才会有的痕迹。但他的手还是那样，手指细长，骨节分明，捏着碎瓷片的样子，像是在捏一枚棋子。

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