她转身回到书桌前，拧亮台灯。昏黄的光晕在桌面上铺开，照亮摊开的《花间集》。这本书她修了快一个月，今天终于到了最后一道工序——装订。书页已经修补、压平、对齐，此刻正静静躺在案上，等待着最后的缝合。

        她坐下来，取出针线。针是特制的，比寻常缝衣针细长，线是上好的蚕丝线，在灯下泛着柔和的光泽。她拈起针，穿上线，打一个结，然后低下头，开始一针一针地缝。

        这是修复古籍最考验耐性的工序。针脚要匀，力道要轻，线要藏在书脊的夹层里，从外面看不出痕迹。每一针下去，都要屏住呼吸，全神贯注，稍有分神，针尖就可能刺穿脆弱的纸张，前功尽弃。

        林微言做惯了这活计，手指自有记忆。针尖穿透纸页，发出轻微的嗤嗤声，蚕丝线在灯下划过细而亮的轨迹。她缝得很慢，很仔细，像在缝合一段破碎的时光。

        雨声潺潺，在寂静的深夜里，成为唯一的伴奏。

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        同一场雨，也落在城西那栋公寓楼的落地窗上。

        沈砚舟站在窗前，手里端着半杯已经凉透的咖啡。他穿着深灰色的家居服，领口松着两颗扣子，露出清晰的锁骨。窗外的城市在雨幕中模糊成一片流动的光影，霓虹灯的色彩被雨水晕开，像打翻的调色盘。

        他睡不着。

        从书脊巷回来，冲了个澡，试图看几份案卷，却发现一个字也看不进去。脑子里反复闪过的，是林微言站在旧书店门口的背影。昏黄的灯光，细密的雨丝，她撑着一把素色的伞，身影在夜色里单薄得像一片随时会被风吹走的叶子。

        他记得她转身前看他的那一眼。很淡，没什么情绪，可他就是觉得，那眼底深处藏着些什么。也许是疲惫，也许是挣扎，也许是……他不敢深想的，一丝松动。

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