雨是在傍晚时分落下来的。

        书脊巷的青石板被雨水一淋，颜色就深了一层，像被人用重墨重新勾勒了一遍。巷口的槐树叶子被雨打得簌簌响，有几片落在旧书店的屋檐下，陈叔拿扫帚扫了两下，看看天，索性把扫帚搁在门后，进屋烧水去了。

        这种天，不会有人来了。他想。

        但他想错了。

        有一个人，已经在巷口站了很久。

        沈砚舟没打伞。西装外套淋透了，贴在身上，头发也淋透了，几缕碎发搭在额前，遮住了半边眉毛。他手里拎着两本书，用一个塑料袋裹着，裹得很严实，自己的肩膀湿得能拧出水来，那两本书倒是干干爽爽的。

        他犹豫了很久。来的路上想好了要说什么，站在巷口又全忘了。

        五年没来了。

        五年前他走的时候，也是这样一个雨天。那天他没带书，也没带伞，只带了一个决定。那个决定像一块烧红的铁，烫得他五脏六腑都在疼。他站在巷口，回头看了一眼旧书店的灯光——那盏灯是暖黄色的，照着林微言低头修书的侧影。他想记住那个侧影，又怕记得太清楚，以后的日子没法过。

        然后他走了。

        今天他回来了。

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