“对你过敏。”

        沈砚舟愣了一秒，然后笑了。那个笑跟平时不太一样，不是那种矜持的、收着的笑，是眼角都弯起来的那种。林微言很少见他这么笑，上一次好像还是五年前，在图书馆，她把他一本很贵的法律年鉴当成废纸垫了茶杯，他发现以后哭笑不得的样子。

        “你笑什么？”她嘴里塞着油条，含糊不清地问。

        “没什么。”沈砚舟收了笑，但眼角的弧度还在，“你以前也说过这种话。”

        “什么话？”

        “你说我对你来说就跟猫毛一样，又喜欢又过敏。”

        林微言手里的油条差点掉了。

        她确实说过。

        那是大四那年冬天，她在图书馆修一套《本草纲目》的残本，他在旁边看司法考试的真题。她修着修着打了个喷嚏，他说“是不是感冒了”，她说“不是，是对你过敏”。然后他说“那我去隔壁教室”，她拽住他的袖子说“别走，过敏也想待着”。

        “你看，”沈砚舟的声音把她从回忆里拽出来，“你记得。”

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