书脊巷的雨季总是来得很慢。

        林微言站在工作台前，手中握着一把细长的镊子，小心翼翼地揭起一页泛黄的书叶。这是明代嘉靖年间的刻本，书页受潮严重，纸张纤维已经变得脆弱如蝉翼，稍有不慎就会碎裂。她的呼吸放得很轻，仿佛连气息都能伤害到这位五百岁的老者。

        窗外的雨丝斜斜地飘进来，落在青石窗台上，洇出一小片深色的水渍。巷子里传来行人匆匆的脚步声和偶尔的交谈声，混着雨声，像是某种古老的背景音乐。

        “微言，你又在加班？”

        陈叔的声音从门口传来。林微言没有抬头，只是轻轻“嗯”了一声。陈叔端着两杯茶走进来，把其中一杯放在她工作台的角落，自己端着另一杯在旁边的椅子上坐下。

        “这雨要下到后半夜。”陈叔啜了一口茶，“你妈刚才打电话来，问你回不回去吃饭。”

        “跟她说我晚点回。”林微言终于放下镊子，活动了一下僵硬的手指，“这本书的酸化太严重了，我得抓紧时间脱酸处理，不然拖到明天，纸张可能会进一步劣化。”

        陈叔看了一眼那本泛黄的旧书，摇了摇头：“你这孩子，从小就这性子，一做起修复来就忘了时间。”

        林微言笑了笑，端起茶杯抿了一口。茶是陈叔自己泡的，用的是巷口老张家的龙井，味道算不上多好，但胜在温热解渴。

        “陈叔，你还记得五年前的事吗？”她突然问。

        陈叔愣了一下，放下茶杯，看着她：“怎么突然问这个？”

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