他看着对面墙上斑驳的树影。“我找了很久。宿舍，图书馆，我们一起租过的那个小单间。都找遍了。后来我想起来，你把它带到潘家园去了，说书脊开裂了，要找老师傅重新装订。我去潘家园找了三次。第一次，摊主说书还在。第二次，摊主说被一个姑娘买走了，那个姑娘眼睛很亮，付钱的时候多给了二十块，说这本书不止这个价。第三次——”他的声音在这里低了下去，“第三次我去，是想把那本书买回来。摊主说，买走书的姑娘，就是你。”

        林微言的手摸到了口袋里的那颗袖扣。银质的边缘被她捂得滚烫，硌着她的掌心，像一小颗从五年前寄回来的石头。

        “2019年4月。”她说，“扉页上那行字。”

        沈砚舟的肩膀轻轻颤了一下。这一下很轻，轻得像风吹过水面，但林微言感觉到了。她和他坐在同一块门槛石上，石头传过来的颤动，从她这边传到她那边，不到一掌宽的距离。

        “那行字，”他的声音有些发涩，“写的时候我想，这本书跟着她，万一哪天她修到这一页，看见了，会不会——会不会来找我。”

        “你怎么知道我会修到这一页？”

        “我不知道。”他转过脸看着她。阳光正好落在他眼睛里，把那双深井一样的眼睛照得亮了一瞬。“我等了五年。五年里每一天我都在想，也许今天她翻到那一页了，也许今天她看见那行字了，也许今天——”他的喉结动了一下，“也许今天，她愿意听我说了。”

        巷子里忽然安静了。梧桐树的叶子不响了，蝉不叫了，连陈叔翻书页的声音都停了。只剩下阳光从树叶缝隙里漏下来的声音——如果阳光落下来也有声音的话。

        林微言把手从口袋里伸出来。拳头握着，伸到他面前，然后慢慢张开。

        掌心里是那颗袖扣。银色的，方形的，背面刻着一个“沈”字。边缘被她的体温捂得温热，在午后的阳光下泛着一层极淡极淡的光。

        “你第一次来店里那天，落在桌上的。”她说，声音很轻，轻得像一片梧桐叶从枝头落下来，“我收起来了。没想好要不要还。还了，你就没有理由再来了。”

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