沈砚舟低头看着她掌心里的那颗袖扣。看了很久。久到阳光从他们膝盖上移走了，久到陈叔又开始翻书页了，久到保温桶被晒得微微发烫。

        他伸出手，把袖扣从她掌心里拿起来。他的指尖碰到她掌心的那一瞬，两个人都没有动。他的指尖是凉的。她的手心是热的。

        他把袖扣放进口袋里。然后他把手伸回来，掌心朝上，放在两个人之间的门槛石上。空的。什么都没有。就是一只手，掌纹清晰，指节修长，无名指的侧面有一道极细的旧伤疤——是当年帮她修书架的时候被钉子划的，她记得。

        林微言看着那只手。门槛石被太阳晒得温热，她的手放在自己膝盖上，离他的手只有一掌的距离。五年前，她每次过马路的时候都会去牵那只手。那只手会在她伸手之前就伸过来，握住她的手，把她拉到马路内侧。她那时候觉得这是天底下最自然的事，自然到不需要去想。后来她一个人过了很多条马路，每次走到路中间都会下意识地把手往旁边伸一下，然后才想起来，旁边没有人了。

        她把那只手伸出去。

        不是牵。是把手指搭在他的手指上。食指碰着他的食指，中指碰着他的中指。像两本书的书脊轻轻靠在一起，还没有完全贴紧，但已经能感受到彼此的温度。

        沈砚舟的手指动了一下。不是抽开。是把她的手轻轻握住了。他的掌心比她记忆中的粗糙了一些，指根处有握笔磨出的薄茧。他握得不紧，像握一本纸页发脆的旧书，怕用力了会碎，怕松手了会掉。

        他们就那么坐着。两个人坐在修复室的门槛上，手握着手，中间隔着一个空了的保温桶。巷子里飘着别人家炒菜的香气，葱花爆香的味道，酱油下锅的味道，米饭蒸熟的味道。陈叔的小书店里传来收音机的声音，一个女声在唱一首很老的歌，唱什么听不清，只有调子浮在午后的空气里，一起一伏的。

        “沈砚舟。”她说。

        “嗯。”

        “明天熬粥，米少放一点。今天的太稠了。”

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