“沈砚舟自己。”

        “他自己？”

        “嗯。那天下午，下着雨，他一个人来的。手里拿着这本书，站在门口，淋得浑身湿透。我让他进来，他说不用，就把书给我，说让我转交给你。”

        “他还说了什么？”

        “他说，这本书他修了三年。”

        三年。

        林微言的手停住了。

        修了三年。

        不是三天，不是三个月，是三年。

        一千多个日夜，他对着这本书，一页一页地补，一处一处地修。

        他在想什么？

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