“沈砚舟自己。”
“他自己?”
“嗯。那天下午,下着雨,他一个人来的。手里拿着这本书,站在门口,淋得浑身湿透。我让他进来,他说不用,就把书给我,说让我转交给你。”
“他还说了什么?”
“他说,这本书他修了三年。”
三年。
林微言的手停住了。
修了三年。
不是三天,不是三个月,是三年。
一千多个日夜,他对着这本书,一页一页地补,一处一处地修。
他在想什么?
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