苏砚端起白瓷杯，抿了一口水。温水从喉咙里淌下去，没有味道。“周先生说的是练字？”

        “说的也是别的。”周牧之靠进椅背里，双手交叠放在膝盖上。他的手指很长，骨节突出，指腹上有常年握笔磨出的老茧。这双手写过无数份起诉状，签过无数次名，在苏氏科技破产案的卷宗归档人一栏，落下过最后一笔。“苏小姐，你父亲的手艺，你学会了几成？”

        苏砚把水杯放下。白瓷杯搁在桌面上的时候，杯底和桌面碰出一声轻响。很轻，但周牧之的睫毛颤了一下。“周先生问的是红烧肉？”

        “我问的也是别的。”

        “我爸的红烧肉，不放糖。”苏砚的声音还是平的，平得像一面没有风的水。“他说肉本身就有甜味，焖够了火候，甜味自己就出来了。不用加糖。”

        “我听说你后来也学会了。”

        “学会了。但我做的，不如他。”

        “差在哪儿？”

        “火候。”苏砚低头看着自己的手。指尖上有几道极淡的疤，是早年写代码的时候键盘磨出来的。现在疤已经淡得快看不见了，但她还记得那些通宵达旦的夜晚，记得手指敲在键盘上的触感，记得屏幕上绿色的代码一行一行地跳出来，像她种下去的一片一片的庄稼。“焖肉要小火，火大了肉就柴了。小火慢慢焖，焖到肥肉透明，焖到瘦肉酥烂，焖到汤汁收成薄薄一层琥珀色，挂在肉上，不滴不淌。这个过程不能急。我爸从来不急。他蹲在厨房地上择葱，一根一根地择，葱白多长、葱绿多长，都要择得一样齐。我妈说他择葱比人家绣花还慢。”

        “你呢？”

        “我急。”苏砚抬起眼睛，看着他，“我等不了。从七岁那年开始，我就等不了了。”

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