林默涵没有说话。他知道陈明月的丈夫三年前牺牲在上海，她带着三岁的儿子来到台湾，以“沈太太”的身份做掩护。每次夜深人静，他都能听见隔壁房间传来压抑的哭声，还有她低声哼唱的摇篮曲——那是她儿子最喜欢的歌。

        “会回去的。”他终于说，语气笃定，“总有一天。”

        陈明月笑了笑，那笑容很淡，但很真实。她转身离开，高跟鞋踩在木地板上，发出清脆的响声，像某种节奏分明的密码。

        林默涵重新坐回办公桌后。他拉开右手边的抽屉，里面放着一本《唐诗三百首》。书很旧了，封面磨损，书页泛黄。他翻开，停在一页：

        “君问归期未有期，巴山夜雨涨秋池。何当共剪西窗烛，却话巴山夜雨时。”

        李商隐的《夜雨寄北》。他用指尖摩挲着这页纸的边缘，那里夹着一张小小的照片。照片上是个三四岁的小姑娘，扎着两个羊角辫，笑起来露出缺了颗门牙的豁口。照片背面，是妻子秀丽的字迹：

        “晓棠三周岁，问爸爸什么时候回来。妻，淑娴。1950年秋。”

        三年了。女儿该六岁了，会写字了吧？还会记得爸爸的样子吗？

        林默涵合上书，深吸一口气，把那些翻涌的情绪压回心底。现在不是想这些的时候。楼下有军情局的眼线，老赵失联，“台风计划”的情报悬在半空，每一步都可能踩中地雷。

        他需要做点什么，转移那些眼线的注意力。

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