但只有他自己知道，在那些笔画转折之间，藏着他真正的笔迹——更潦草，更不羁，是当年在根据地的窑洞里，用炭笔在草纸上练出来的，是林默涵的字。

        写完信，他仔细检查了一遍，确认没有任何差错，这才装进信封，用火漆封好。火漆是红色的，印鉴是“墨海贸易行”的商号，一个变体的“墨”字，设计得很雅致。

        做完这一切，他靠在椅背上，闭上眼睛。

        疲惫感像潮水一样涌上来。不是身体的累，是心累。每天，每时每刻，都要扮演另一个人，要说另一个人该说的话，要做另一个人该做的事。即使是独处的时候，也不能完全放松，因为隔墙可能有耳，窗外可能有眼。

        他想起女儿。

        晓棠现在应该六岁了。上次收到妻子的信，是三个月前，信里夹着一张照片。小小的黑白照片，有些模糊，但能看清女儿的样子。扎着两个羊角辫，穿着花布衫，笑得眼睛弯弯的。妻子在信里说，晓棠会认字了，会写自己的名字，还会背唐诗，最喜欢“床前明月光”。

        那张照片，他藏在《唐诗三百首》里，夹在《静夜思》那一页。那本书就放在床头柜的抽屉里，每天睡觉前，他都会拿出来看看，哪怕只看一眼。

        “爸爸打完这场仗就回家。”

        他曾经这样对女儿承诺过，在离开的前夜，抱着她，亲了又亲。那时候晓棠还不到一岁，什么都不懂，只是睁着圆溜溜的眼睛看着他，小手抓着他的手指，咯咯地笑。

        那场仗，打了五年，还没有打完。

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